LA POESÍA ES UN ARMA
Estaba confundido y desubicado porque no sabía dónde ponerse. Si se colocaba el primero, debía esperar a que se aclarasen y completasen algunos conceptos para expresar mejor sus emociones, pero si cedía el lugar a esas explicaciones, temía diluirse entre dimes y diretes. Si se rodeaba de adjetivos, le parecía excesivo. Si se apoyaba en su antecedente, se sentía repetitivo. De lo que no tenía ninguna duda era de ser muy válido, de estar bien vivo. Lo tenía claro, se sabía capaz, muy potente y brutal. Pero también suave y delicado.
Acomodado en la zona cordial, lo intentaba sin éxito, se hacía ver, enseñaba sus sílabas. Su ritmo melódico se hacía enfático para hacerse notar, se diría heroico; se insinuaba claramente, quería darlo todo, hacerse sentir en toda su extensión, denotar las connotaciones, definir sus matices, exprimir todos sus jugos ofreciendo mil juegos, pero no deseaba dejar grietas engañosas ni dobles sentidos que pudieran confundir significados ni aprecios.
No era más que un endecasílabo suelto, pero así, desbocado, al escapársele inevitablemente del corazón, le rajó el pecho en canal.
Muerto de amor, en la hoja, el poeta sangraba.
