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25 abril 2020

LO QUE VALE UN PEINE (Microrrelato)


LO QUE VALE UN PEINE

A veces enajenado y  confuso, a veces dócil y aplacado, el cabello se amolda al tiempo.
Mi pelo moreno, gris o ya cano. Su melena castaña, teñida o decolorada. Ella me lo corta con la máquina. Yo le pongo los tintes. Más largo el suyo y casi rapado el mío. Lacio y en calma en ocasiones, u ondulado cual la brisa de poniente. Suelto al aire o recogido de los malos vientos. Su pelo, siempre bonito y amoroso. El mío, más ralo e hirsuto, traviesa coronilla, flequillo inquieto.  Es curioso que usemos el mismo peine. Este que tiene, lo he contado, treinta y nueve púas.



14 abril 2020

LA HOJA (Microrrelato)


LA HOJA

De sus labios con su mano llevó un beso a su nombre, grabado en el mármol y al colocar aquella rosa roja junto a él, una hoja seca que parecía bailar con la brisa distrajo su atención. La siguió con la vista y observó cómo se desplazaba acariciando el suelo, besando la hierba, buscando un recoveco, un remolino para darse un fugaz abrazo con su pie. Esa hoja dorada. La hoja muerta.